У меня на верёвке не крест, но скрещённый кол.
Он царапает кожу: не больно, но глубоко
Ночь – вбивается насквозь до скрученных позвонков,
И рекою стекает тревога моя, рекой.

Потому что я знаю ладонь, что всего сильней!
Но отнимут – как можно? !- и снова тянуться к ней.
Я скрываю сплетенье от призраков и теней,
Пророните, проспорьте, что всё это – только мне!

У меня под одеждой не тело – разбитый тир,
По груди и по рёбрам бежит пулевой пунктир,
Сердце ходит упрямо – и кто ему запретит?
Я – за Вашей рукой – по любому пойду пути.